Hey Maggie, ¿cómo se siente ser la madre de un millón de muertos?

"No quiero una vida de mentiras y pretensiones. No quiero jugar al ataque y la defensa. Sólo quiero mi propia vida. Sólo quiero ser libre. Para que vos puedas ser vos y yo pueda ser yo."

Allá lejos y a fines de los 70s en Inglaterra, existió alguna una vez una banda llamada The Crass. Me corrijo: no eran simplemente una banda musical, eran un colectivo artístico cuyas filas estaban conformadas por espásticos verborrágicos y caústicas furiosas libertarias, que estremecieron los escombros (y se los ofrecieron bien servidos en escabeche y bandeja de plata a la Reina) de una sociedad caduca, comatosa y estéril sacudiendola con su sanguínea furia lumpen. Nombres como Eve Libertine, Steve Ignorant, Peeve Libido, Joy DeVivre, Penny Rimbaud y Gee Vaucher eran partners in crime con un primoroso prontuario a sus espaldas: anarcos, okupas, ecoterroristas, feministas radicales, situacionistas. Juntxs formaron una de las expresiones más políticamente incorrectas, irreverentes y activistas que se haya visto a lo largo de la historia de la música. Renegando de la rebeldía prèt à pòrter ("pseudo punkitos con el acento finito y blah blah blah") de sus congéneres, se decidieron llevar un poco más allá su declaración de principios hasta convertirla en causa y estandarte de sus actos. Podríamos concederles el mérito de haber sido lxs más consecuentes promotorxs de una de las más bellas y movilizadoras consignas punk: el do it yourself o el "hacelo vos mismo".
The Crass no era sólo una banda de gritonxs con náusea, sino que extendieron todo su campo de operaciones hacia todas las áreas posibles de la escena cultural, siempre buscando despertar la escisión inteligente, el desprendimiento contrahegemónico: fanzines, artes plásticas, panfletos políticos, escándalos en la vía pública, pinchadas de teléfono, manifiestos escritos en cuerpos enérgicos hasta la afonía. Eran un puñado de monigotes haciendo estragos con la guitarra, su música era estridencia, ardor, espontaneidad guiada por un radical sentido de la urgencia, es algo que hierve en las entrañas y taladra el pecho, un revulsivo de-collage de denuncias, verdades y visiones enhebradas con la dificultad de unx niñx atragantado de realidad pero empapado de coherencia (querés decir todo/pero no sabés como empezar/por dónde/cómo decirlo).
El resultado: virulentos estallidos antiinstitucionales en "Yes, Sir, I Will" o "Christ: The Album" o vehementes postulados feministas como "Penys Envy" (inolvidable performance de Eve Libertine cuando en "Smother Love" -anticipándose a la frase iconoclasta de Kate Millet de "el amor como opio de las mujeres", canta con virginal compulsión: "¿vos me amás, vos me amás? ¿Vos me querés toda para vos? ¿Me amás? Decime que me necesitás, que soy la única, decime que soy tu todo, construyamos una casita, construyamos una casita con nuestros pequeños niños, la prueba de nuestra normalidad que justifica el mañana"); incluso uno de sus singles se titula "¿Qué se siente ser la madre de un millón de muertos?", dedicado a Margaret Thatcher en plena guerra de Malvinas (el disco contenía una grabación clandestina en donde Maggie hablaba con un Secretario de Estado revelando información confidencial y estratégica de la guerra). Llegaron a aguijonear tanto que hasta la Scotland Yard estuvo tras sus talones. Letras increíblemente mordaces, con una lucidez pocas veces vista en una banda de rock, acompañada por hilarantes afiches (creadas por la increíble diseñadora gráfica Vaucher) en ponían al mundo entero en un escaparate del ridículo, mofandose de todo aquello que consideraban absurdo y fútil: la guerra, Dio$, lxs políticxs, la Igle$ia, los tecnócratas, el star system, la escuela, la familia, la mujer-objeto y el varón- máquina. 1984 (como el año de la profecía orwelliana) fue el año en que dejaron de existir.

Recauchutaje de la Reina perpetrado por Vaucher para el arte del single "Nagasaki Nightmare"

Arte de Vaucher para el disco "Penys Envy"

¿Más botones de muestra? La letra durísima de "Systematic Death", de uno de mis discos favoritos de todos los tiempos, "Penys Envy":

"Muerte sistemática" ("Systematic Death"):

Sistema, sistema, sistema

Muerte en vida.

Sistema, sistema, sistema

La navaja del cirujano.

Sistema, sistema, sistema

Hachando el cordón.

Sistema, sistema, sistema

Unx niñx nació.

Pobre cabroncitx, pobre niñx

Nunca pidió una vida, ella nunca lo hizo.

Pobre bebitx, pobre pulguita

Llorando por comida mientras sus padres pelean,

Llorando por comida mientras sus padres pelean.

Sistema, sistema, sistema

Mandarlo a la escuela.

Sistema, sistema, sistema

Forzarlo a arrastrarse.

Sistema, sistema, sistema

Enseñarle cómo engañar.

Sistema, sistema, sistema

Pateale el pie.

Pobre nenito, pobre mocosito

Ellxs lo palmearán si es bueno y lo golpearán si es malo.

Pobre pibito, pobre chabón

Ellxs lo forzarán a alimentar su cabeza con su inútil basura.

Sistema, sistema, sistema

Ellxs le enseñarán a cocinar.

Sistema, sistema, sistema

Ellxs le enseñarán cómo debe verse.

Sistema, sistema, sistema

Le enseñarán a ella todos sus trucos.

Sistema, sistema, sistema

Crean otra víctima para sus grasosos pellizcones.

Pobre nenita, pobre jovencita

Otro pequeño objeto para pinchar y pellizcar.

Pobre dulce niña, pobre caballita

Ellxs joderán su mente para poder joderla boba.

Sistema, sistema, sistema

Él crecerá para ser un hombre.

Sistema, sistema, sistema

Educado para encajar en el plan.

Sistema, sistema, sistema

Cuarenta años de trabajos.

Sistema, sistema, sistema

Oprimiendo botoncitos, tirando palanquitas.

Pobre obrero, pobrecito siervo

Trabajando como una mula por la mitad de lo que vale

Pobrecitos insertados, pobrecitos caballeros,

Trabajando por un dinero que en realidad ya gastó.

Trabajando por un dinero que en realidad ya gastó.

Él está vendiendo su vida,

Ella es su leal esposa,

Tímida como un ratoncito.

Ella tiene su casita,

Él tiene su autito,

Y ellxs comparten la barra de cócteles.

A ella le gusta cocinar sus comidas,

Sabés, eso que se parece.

A veces él trabaja hasta tarde

Y su cena tiene que esperar

Pero a ella no le importa realmente

Porque él está haciendo tiempo-extra.

(...)

Ellxs van a la piscina cada semana,

Esperando ese afortunado recreo.

Luego ellxs harán un viaje al extranjero,

Haciendo todas las cosas que no podrán pagar.

A ella realmente le gustaría tener una piel,

A él, un auto más grande.

Ellxs podrían comprar un bungalow

Con una puerta georgiana para mostrar.

Él podría pensar en dejar el trabajo,

Pero no, no le gustaría holgazanear.

Él prefiere quedarse y cobrar por sus días honestos.

Él tiene toda una vida de trabajo por delante,

No hay descanso para los muertos.

Ella trata de hacérselo más agradable,

Él sólo le dijo "gracias", una vez o dos.

Sistema, sistema, sistema

Despojados de toda esperanza.

Sistema, sistema, sistema

Educados para no dar más abasto.

Sistema, sistema, sistema

Esclavxs desde el principio.

Sistema, sistema, sistema

Hasta que la muerte los separe.

Pobre cabroncitxs, qué lastimoso par

Les robaron sus vidas, pero a ellxs no les importó.

Pobre queriditxs, tus vecinxs de al lado,

Víctimas del sistema y sus crueles bromas.

Víctimas del sistema y sus crueles bromas.

La pareja contempla las ruinas

Y los sueños de un hogar dulce hogar.

Ellxs casi terminaron de pagar la hipoteca

Cuando el sistema arrojó sus bombas.

PS: Les dejo el link para bajar los discos de The Crass.